Война не окончена

В одеждах белых

сяду я за стол

И семь свечей

перед собой зажгу.

Поставлю вазу,

что в шкафу нашёл

И помолюсь

так честно,

как смогу.

Пусть ваза будет -

жертвенник поэта.

Мои стихи -

как будто фимиам.

Их - подожгу,

но аромата - нет,

Лишь едкий дым

слезит

мои глаза.

И, в жертвенный огонь

стихи бросая,

Прошу взамен их всех -

одно всего,

Чтоб мудрость в нём

и Истина святая

Мелькнули б искрою

и больше - ничего.

Наверно, множу скорбь

своим желаньем,

Но дерзкий Дух

не ведает покоя.

Возможно, для живущих,

в назиданье,

Четвёртый всадник

прилетит за мной?

Стихи сгорели.

Догорают свечи.

На цыпочках

закат во тьму ушёл.

Поскрипывает кресло.

В этот вечер

Оно поэту -

бездна

и престол.

Осенний романс

То ли дождь и снег,

То ли снег с дождём,

В крышах серое небо

застряло.

Пейзажист – октябрь

на холсте своём

«Листопад под дождём»

рисовал.

Света солнышка

с краской не мешал,

Серый холст мазал

кистью сырой.

А, творя пейзаж,

тихо напевал

Свой осенний романс

городской.

В нём прощальный крик

перелётных птиц,

Шелестит, опадая,

листва.

Не хватило мне

тысячи страниц,

Чтоб к нему

написать

слова…

Пожалей меня

Ты пожалей меня, печаль моя,

И сердце не сжимай

своей ладошкой.

Там радости и так

немножко.

Ты пожалей меня, печаль моя.

Ты пожалей, просил я у любви.

Зачем ты дружишь

с болью и разлукой

И безответность

превращаешь в муку?

Ты пожалей, просил я у любви.

Уж вроде взрослый, голова седая,

А хочется, чтоб кто-то

пожалел.

Любовь – глуха, слепа.

Печаль – упряма.

Родные, близко к сердцу принимая,

В душе сочувствуют.

Вот их удел.

А пожалеть сумеет

только

мама.

Война не закончена

Я знаю, вы здесь,

Не отпетые,

Со Святыми

Не упокоенные.

А звался конец

света

Отечественной

войною.

Здесь, в перелесках

с болотами,

Оперу смерть

играла.

Пушками да

Пулемётами...

Кем мне по возрасту

будете,

Дети, отцы

или деды?

Вечная слава вам,

люди -

Труженики

Победы!

Не зная отцовства

радости,

Спасали меня,

не рождённого.

Все дети Земли –

ваши дети,

Погибших

не побеждённых.

Покуда леса вам

кладбищем,

И каждому

почесть не отдана,

Для вами спасённых,

пока ещё,

Война

не

закончена.

Кто сеет ветер

По полям

электромагнитным,

Гравитацию

метр за метром

Пашет

солнца лучом

зенитным

И в те борозды

сеет ветер,

Плеснув дождиком

метеоритным,

Этот кто-то,

кто сеет ветер,

На наречии

ветхозабытом

Завывая по всей

планете.

С одного ветерка

посаженного

До семи ветров

рождается,

Пожинается

семь ураганов,

Мне по жизни

восьмой

причитается.

Я в таком

никогда ещё

не был.

Связь порвав

у пространства

со временем,

Закрутил

и швырнул меня

в небо

Ураган любви

с твоим

именем.

Это интересно!

Николай Довгай

Спор, стихи

Владимир Плоткин

Родители мои, стихи

Виктор Кузнецов

Нет повести печальнее на свете, рассказ быль

Здесь Вы можете подписаться на рассылку новостей Литературной газеты Путник и просмотреть журналы нашей почты

Нажмите комбинацию клавиш CTRL-D, чтобы запомнить эту страницу